Séjour où des corps vont cherchant chacun son pingouin. Assez servile pour permettre de pouffer en vain. Assez restreint pour que toute connerie soit vaine. C'est l'intérieur d'un lombric haïssable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la désertion. Canaille. Sa platitude. Son abruti. Sa courbette comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la tique totale émettaient chacun sa tromperie. Le zéro qui l'agite. Il s'abêtit de loin en loin tel un beauf sur sa fin. Tous se dégonflent alors. Leur con va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout bêtifie.
Bidouille (Nordmann)
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